Noche de cuentos y recuentos

En esta noche de cuentos y recuentos. En esta noche de números, de culpas , de reproches, de ganadores y ganadores vencidos. En esta noche de Españas de colores, de colores en la España. Esta noche de deberes y obligaciones. De los que están y de los que no cuentan. De los que participan y de los que pasan. De los esperanzados o de los hastiados. Esta noche europea de luna casi llena, sobran los comentarios. Y quien quiera que lea esta entrada, si quiere..., que opine y si quiere callar que calle. Cada cual es cada cual y hoy desde mi ordenador recuerdo los versos del poeta que murió en una noche, en una España de colores, de ganadores y perdedores, sin cuentas y sin derechos pero con obligaciones... Sobran mas palabras pero faltan muchas reflexiones...

EL MAÑANA EFÍMERO

La España de charanga y pandereta,

cerrado y sacristía,

devota de Frascuelo y de María,

de espíritu burlón y alma inquieta,

ha de tener su marmol y su día,

su infalible mañana y su poeta.

En vano ayer engendrará un mañana

vacío y por ventura pasajero.

Será un joven lechuzo y tarambana,

un sayón con hechuras de bolero,

a la moda de Francia realista

un poco al uso de París pagano

y al estilo de España especialista

en el vicio al alcance de la mano.

Esa España inferior que ora y bosteza,

vieja y tahúr, zaragatera y triste;

esa España inferior que ora y embiste,

cuando se digna usar la cabeza,

aún tendrá luengo parto de varones

amantes de sagradas tradiciones

y de sagradas formas y maneras;

florecerán las barbas apostólicas,

y otras calvas en otras calaveras

brillarán, venerables y católicas.

El vano ayer engendrará un mañana vacío

y ¡por ventura! pasajero,

la sombra de un lechuzo tarambana,

de un sayón con hechuras de bolero;

el vacuo ayer dará un mañana huero.

Como la náusea de un borracho

ahíto de vino malo,

un rojo sol corona

de heces turbias las cumbres de granito;

hay un mañana estomagante

escrito en la tarde pragmática y dulzona.

Mas otra España nace,

la España del cincel y de la maza,

con esa eterna juventud que se hace

del pasado macizo de la raza.

Una España implacable y redentora,

España que alborea con un hacha en la mano vengadora,

España de la rabia y de la idea.